Marita Balla.
ESTE BEBER LA VIDA
“Hay una grieta en todo; solo así entra la luz.”
Leonard Cohen
Voy a insistir en este amor
desprolijo, que no logra
pronunciar: nosotros,
más que en estas inútiles
palabras,
a la efímera luz del arte
como figuras chinas
en siete tableros
y con gran astucia,
en medio del minúsculo
poema que no te nombra,
– pero te necesita-
Voy a morir
despoblada cada noche
y en cada amanecer
beberé la finitud
amarga del anonimato,
hasta que disipe el acertijo
de esta coincidencia.
Voy a defenderme
con uñas y dientes
de esta torpeza
para que me abandone
y deje de ser parte de mí
como tu voz y tu mirada,
o este desconocimiento,
esta desconfianza,
en esta alegría
que me mueve el verte,
esta bondad desmesurada,
este estar atenta para dar batalla.
Qué designios raros que me da la vida.
Por aquel entonces no permití que nadie
me dijera nada. En todas esa voces
que naufragan falsas en la mediocridad,
de los que necesitan, de nuevo, una vida.
Hasta que fuiste vos, que me miraste
tan sinceramente y abriste la boca,
para des construir
cuando me susurraste: cuidado!
.¿En cuál de mis oídos clavaste la lanza?
Todavía retengo esa imagen
elevando sutil hacia el aire
el cabello y la oración tan clara:
¿qué haces vos hablando
con alguien como yo?
Y entendí
que me tenías miedo.
No pude contestarte
sin crear el drama,
te hubiera contradicho,
eso que me dijiste,
a duras penas
sujeté mi boca
y enumeré tus gestos,
para guardarlos
en mi cajita de amor
de la memoria.
Hubiera querido
decirte la verdad,
me estaba abrigando
en alguien que ama
para siempre.
Estaba escuchando,
a alguien que calla
para siempre.
Ahora que estamos
lejos entiendo,
que cada uno ama
lo que necesita.
Sin embargo,
te estoy esperando.
¡Oh Dios!
No puedo saltar
este vacío.
Que alguien me arranque
del corazón esto,
que siento.
Que alguien
me arranque
de cuajo lo que siento.
UNA VIEJA CANCIÓN
«En comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver» Sabina &Varona
Estoy en el jardín de casa
entre flores y poesía
veo a mi hermana plantar rosas
que tanto le gustan, no sé si las rosas
o las espinas de las rosas, le digo,
se ríe, pero no me entiende,
ella nunca entiende lo que digo.
Suena en la radio una canción
vieja y pienso en vos,
cuando te conocí, la tarareabas,
mientras ibas por las mesas
llenando copas ajenas
para que otros brinden,
para que otros sean felices.
Nunca entendí como nadie
notaba la tristeza. A mí,
se me partía el corazón
en el contraste.
Y te miraba desde lejos,
porque todo lo que es bello,
no lo toco,
porque tengo terror,
de que se rompa.
Eras un pájaro enjaulado
buscando libertad,
posándose en la rama
negra de la noche,
llenando copas ajenas
para que otros sean felices
y cantabas,
precioso cantabas,
mientras parabas
para descansar.
Y te amé.
Lo sé, no es perfecto lo que digo
pero el amor nunca es perfecto,
tampoco las flores
ni las rosas de mi hermana
o las canciones tristes
de la radio,
aunque esto
gobierne mi jardín.
LAS FORMAS POSIBLES DEL AMOR
Podemos condensar
toda expresión de amor,
a las patas de un elefante,
si cuatro jarrones sostienen la belleza,
y no se tumban, sabemos
que no es casualidad.
Pero no hay nosotros,
en el aire de este poema,
que escribo solo yo.
Si cierro los ojos, puedo verte,
en donde siempre estás.
Y con las mismas letras
resulta que :
sucede un elefante,
con cuatro jarrones
en las patas,
sostienen ellas,
toda la verdad,
las formas posibles
del amor.
Un nuestro mundo.
PSICOANÁLISIS
el padre ha muerto sin poder
inscribir el nombre de Lacan
Lacan que nombra a Freud
Freud que gira hacia la madre
la madre sin su edipo que circunda
el padre la muerte la madre
la madre que cree
en el roble de los hijos
los hijos que nacieron parias
los parias que creen en la gente
la gente que miente sin razón
la mentira que ronda
la muerte que se burla
la burla de las cenizas
las cenizas que renacen
lo que renace piensa
piensa lo que merece
merece lo que tiene
tiene el destino
destino del tiempo
que es la hora
la hora baraja
lo que es hoy
un hoy que sólo
es silogismo
de mañana
la mañana que parte
la parte mitad
de una naranja
naranja que cambia
de colores
los colores terminan
siempre en verde
verde en el amor
que nadie nunca nombra
lo que no se nombra
es la tristeza
de no sentirse amada
lo amado que se esfuma
sin la luz
la luz en los silencios
silencios que lo saben
el todo que se abre
se abre hacia la vida
la vida en abanico
la luz de lo que salva
lo que salva es pilar
el pilar somos nosotros
nosotros que olvidamos
el olvido que gana
las ganas de vivir
en la costilla
costilla crecida de la tierra
la tierra que dibuja el paso
el paso que camina
camina lo que respira
el oxígeno que existe
lo que existe se fragmenta
fragmentos que se juntan
lo que se junta es uno
lo uno es la belleza
la belleza es palabra
la palabra es de poetas
los poetas que escriben
lo que se escribe es aire
el aire que da paso
al paso de los dioses
y todo está de pie
como era entonces.
LA DESLEALTAD
Primero
hay que pararse en la sombra
y sostener su altura.
Hay que quitar todo lo poco
que quede de la luz
buscar en el vacío
la discordia.
Que rebalse de lágrimas
de llanto de ingratitud de rabia.
Hay que ser de mala cepa
caer cerca del árbol
ser lo mismo.
A tu espalda
la misma moneda
peligrosa.
Y entonces
por último clamar,
desenvainar venganza.
Yo también.
Sé dar la espalda.
Abrir los ojos
cerrar la boca
y parir hambre.
QUE CREAS LO QUE DIGO
Podría escribirte un poema
donde las palabras que pronuncio
solamente vos las entendieras,
un poema para vos, en código morse
que yo entiendo que vos sabés hablar,
un código de amor de alguna que otra vida.
Arde un viento en la ventana, lo siento,
en mis oídos, pero está lejos de mí.
Este mundo después de todo
finalmente tiene nombre,
el hambre, la sed, tu nombre
y la sequía, pero no quiere viento.
La soledad abre sus puertas
cada noche, tiene cielo,
cláusulas y abismos.
También la forma del amor
mientras te pienso,
nadie como yo para entender
lo que no viene, lo que no llega.
Entonces resulta que te escribo
por si te dan ganas de leer,
por si te llegan esas inmensas ganas
de que te abrace, agarre tus manos
para siempre, te despiertes conmigo
en la mañana y puedas saber si aún:
te amo.
SI TE DIERA POR LLORAR
Al Poeta Maxi Spreaf porque llora
y yo quiero que ya no llore.
Cuando vos llorás se abren las flores,
el sol se abrillanta gira y se refugia,
con el último brillo de la noche.
El viento se escucha
como una infinita campana,
la soledad se asusta,
tu corazón se lava y se perfuma.
La vida cotidiana se aturde,
se arrastra en esa lluvia,
le da mucha vergüenza
todo lo que hizo mal.
Cuando vos llorás,
los pájaros comienzan a cantar,
tienen de qué beber,
el aire suspira y las mentiras
van huyendo.
Cuando vos llorás,
las estrellas se iluminan,
titilan su luz en alfabeto braille
y nacen de nuevo como mil canciones.
Las lágrimas caen sobre el rostro, belleza.
No sos Poeta pero, la vida se conmueve
y quiere ser distinta, desde que vos llorás.
* * *
M. Balla nació en la ciudad de Paraná, Provincia de Entre Ríos, en fecha 22 de julio de 1974. Tiene libros editados: «Naranja Ombligo»; «La poesía es un dibujo cualquiera» (a); “Como una bailarina sobre la luz del agua”; “Autores de Concordia Antología” (a); “Parar un ratito para cantar”. En proceso de edición: “Pájaro Negro”.
Tiene un taller de poesía denominado: “Quizá hasta ahora no haya entre nosotros nada interesante” 2017/ 2018 y; «Rejas de colores» Taller de escritura creativa en la Unidad Penal Femenina.
Escribe en el blog MIS SANDALIAS PLANAS mis sandalias planas.
Es Vicepresidenta de la Academia Norteamericana de Literatura Moderna Capitulo Paraná Entre Ríos y miembr@ activa de la Sociedad Argentina de Escritores.
Recibió el Premio Escenario que se otorga al mejor libro de poesía editado por autor entrerriano en al año 2007. Está a cargo de la editorial CABALLO VERDE POESÍA.
Realiza el encuentro PARANÁ POESÍA, convocando a más de cien poetas de toda Argentina en la Ciudad, donde se realizan lecturas, talleres y feria de editoriales independientes, entre otras actividades.
Fuente: La Nota digital
LA NOTA digital 